mi-am facut initierea la bratul lui Eliade,
prin inima pustie si frumoasa,
scumpa si atat de ieftina totusi,
a Indiei.

nu am fost niciodata impresionat de nimic indian,
dar la bratul acestui om,
care o iubea ca pe o femeie,
am inceput sa simt si eu ce inseamna sa iubesti.

am facut cunostinta cu Mayitrei,
am stat de atatea ori in mainile ei,
i-am sarutat de atatea ori manusitele,
incat mai port cu mine si acum parfumul ei oriental,
parfum de iasomie si baliga de cal,
si inca mai stranut la amintirea acestui amestec atat de straniu.

m-am oprit apoi la Calcutta,
am baut ceai cu litere indiene,
am sarutat trandafirii salbatici ce i-am primit,
si apoi am adormit obosit.

tarziu, m-a luat stapanul in mana
si m-a pus pe un raft in cabina vaporului ce tocmai se indeparta de tarm,
si uitat am ramas ...

si cine stie...
poate ca si acum mai plutesc pe oceanele lumii,
printre geamandure si sticle cu mesaje S.O.S.,
un caiet care a fost jurnalul lui Eliade.