numărătoarea s-a stricat
nu mai pot descălța curcubeul
de aburii norilor duhnind de tutun ieftin și alcool de trufanda
trebuie să sar într-un picior
de pe-o culoare pe alta
până nimeresc vreo mansardă deschisă
să-mi picure ploaia în ibricul de cafea
zațul a devenit gros și miroase-a secetă
de-au cerut ciulinii bărăganului azil politic la tropice
ce mai se simt și ei vedete
nu le mai place praful autohton
vor să tragă pe nas ceva de calitate

și dacă plouă
crezi că dungile de pe curcubeu vor ieși la spălat
nici gând
se vor decolora ca și culorile politice
când aud zornăitul arginților din cufărul mateloților
ori când le strecoară iuda blonde răsuflate în iatac
berea autohtonă nu te-ajută decât să strângi duhoare la ciorap

și dacă nu mai număr ce-o să se-ntâmple
oricum nimeni nu mai învață alfabetul
nici nu le mai pasă de curcubeu
dacă vor să-l vadă merg afară
sau îl prind la tv fără antenă de bulgari