Ich entschuldige mich beim von den Turbulenzen dieses Poems zerknitterten Frost;
- Verzeih mir, Seniore! -
aber der Sänger aus den Ärmeln meißelt den Eisberg mit dem Atem
und der Panzermensch ruft die Gamelle seines gepanzerten Schädels an.

In den weißen Nächten ist es gut, mit jemand reden zu können,
ohne zu lügen, dich zu belügen:

Du zahlst Steuer auf Siege, Raten auf Wohltat,
um von der Scheibe abzubrechen für den Vogel aus dem Käfig.

Aus den tatenlosen Reihen der fragenden Individuen
sind nur wir ungeerntet geblieben, um knisternd
zu spüren, wie sich die Angst in Goldschichten absetzt,
um im Angesicht des Schmerzes zu lächeln:
vernachlässigte Eltern von Söhnen,
die mit dem Schrei debütierten.


[aus dem Rumänischen von Anton Potche]